Maldita boca cheia de dentes

Sorriso. Segundo o pai dos burros: ato de mover os lábios com alegria. Segundo eu: minha algema. Me diz por que uma boca aberta e cheia de dentes faz tanto estrago com a minha pessoa? Cara, é só mais um sorriso como zilhões que dão todos os dias por essa imensidão azul. Não, não é. Em especial aquele de quinta-feira não foi. Aqueles não foram. Aconteceu algo diferente. A simplicidade, a espontaneidade talvez. Mas você não percebeu que esse simples ato causaria um caos nesse pequeno coração. Sorriso bobo com 32 dentes como qualquer outro, branco como qualquer outro, engraçado como a maioria. Mas essa normalidade me encantou e me fez ficar viciada nele, como um alcoolátra que não consegue ficar uma hora sem sua bebida. E eu viajo lembrando dele, lembrando da intensidade da minha recíproca e o quanto eu queria vê-lo durante horas, e ficaria dias respondendo-os da mesma forma sem me cansar. Mas você prefere respostas falsas, passageiras. Então fique com elas. Não vai demorar pra outro me algemar como aconteceu com o seu. Pra isso, ser passional serve.

E você se faz de bobo, com esse joguinho inútil que só me faz te achar o cara mais infantil do mundo. E quanto mais te acho ridículo, mais me encanto por tudo o que você tem e eu nunca gostei, como esse seu brinquinho prateado que te deixa com cara de menino tímido e, na mesma hora, com cara de quem sabe o que fazer e não tá nem aí pra essa menina que jurou não se encantar mais com um garotinho de dezoito aninhos que finge que não me vê enquanto eu desço as escadas umas três vezes em menos de uma hora pra ver você sorrindo. Você nem tem aquela barba arrumadinha que eu acho sexy e muito menos aquele jeitinho hippie com calças e blusas largas e xadrez. Me pego com raiva do jeito como me escangalhei de rir com você falando aquelas coisas idiotas que qualquer garotinho da Zona Norte diria. Essa raiva me faz suar e ter vontade de te parar no corredor e perguntar se esses seus 40 centímetros a mais do que eu faz com que você não me perceba. Mas eu não vou fazer isso porque já estou calejada desses tipinhos que jogam fora menininhas que correm atrás. O problema é tirar essa situação da minha cabeça. Agora que eu acordo a noite e fico horas sem dormir pensando se você vai, enfim, vim falar comigo ou se vai preferir fingir que nunca me viu, ou ainda que eu sou apenas aquela que te empresto a caneta na semana passada. Então eu pego minha lapiseira chata e escrevo um ponto final nessa mísera história, louca para que você venha e o apague com sua borracha feliz.

Ps: esse texto não merece título.